Vuela

¿Si tiro un poema al Manzanares te llegará?

Me dejas esta masa de tierra
Y te lleva toda la playa.
La gran vía no se volverá
a vestir de sirena.

Tienes un corazón de altos vuelos
y no te da miedo volar.
Eres el pájaro más libre
de esta jaula que es Madrid.

Y yo.
Yo solo soy otro perro callejero
Que aulla a otra Luna que no es la mía.

Lo inhóspito de tus mejillas rojas.
Lo incuestionable de tus abrazos
entre cervezas.
La paradoja de tu falda color vino
Y tu libreta de gatos que bailan blues
en los tejados de la capital.

Las farolas de la ciudad se apagan
los gatos ven mejor en la oscuridad
Y aún te buscan.

Gata

" Ella quería ser Madrid y no París." 

Me he cortado las alas
porque dijiste que tú eras gata.

La más gata de Madrid,

Aferrada a un tejado sin dueño.

Los ojos más felinos de la capital

desfilan de bar en bar.

Yo te dije que te llevaba a ver
Todos los tejados
mientras ellos duermen.
Y tú dijiste que la noche
No soporta al que se cree libre.

Me borre de las pupilas

 tus otras seis muertes

 y rezo para que vivas a cada caída.

 Que caigas de pie.

Otra gata callejera

 con la prisa del que le faltan vidas

 y la sonrisa del que sabe

 que la muerte y la soledad son amigas.

Corredora de apuestas callejeras

 en callejones de calles

 sin nombre ni loco que las nombre.

Luna de lobos confundidos.

Y musa de brujas y poetas de barra de bar.

No te dejes engañar,
las alas no te hacen libre.

 Libre se nace.

Y tú naciste libre, como los versos.